Kofi war zwölf und wohnte in der Nähe eines Strandes, an dem Meeresschildkröten jeden Juni ihre Eier legten. Jedes Jahr sah er zu, wie die winzigen Jungen nachts schlüpften und den warmen Sand hinunter zum Meer krochen, geführt vom einzigen Licht, das je eine Rolle gespielt hatte, dem Mondlicht auf dem Wasser. Aber in diesem Jahr ließ ein neues Hotel die ganze Nacht das Licht an, ein langer weißer Schein, der den Strand wie eine Bühne aussehen ließ, und wenn die Schildkrötenbabys aus dem Sand kamen, krochen sie stattdessen auf die hellen Fenster zu, weg vom Meer, in kleinen, entschlossenen Reihen.
Kofi konnte nicht schlafen. Nacht für Nacht trugen er und seine Freunde die Schildkrötenbabys in Eimern zum Wasser, Hunderte winziger Flossen kratzten am Plastik. Tagsüber sammelten sie bei den Nachbarn Unterschriften und schrieben einen Brief an den Hotelmanager, der höflich antwortete, er sei sehr beschäftigt. Eines Nachts kam der Manager schließlich selbst an den Strand. Er stand in seinen guten Schuhen im Dunkeln und sah Hunderte Schildkrötenbabys in die falsche Richtung laufen, auf seine eigenen Fenster zu, als hätte er ihnen einen sehr schönen Irrtum gebaut. Eine Weile sagte er gar nichts. „Ich schalte die Lichter in der Schildkrötensaison von neun bis sechs Uhr aus“, sagte er leise.
In der nächsten Nacht krochen Hunderte winziger Schildkröten zum Wasser im Mondlicht, und Kofi und seine Freunde saßen im Sand und hatten ausnahmsweise nichts zu tragen.