O Kofi tinha doze anos e vivia perto de uma praia onde as tartarugas-marinhas punham os ovos em junho, todos os anos. Todos os anos via as crias nascerem de noite e descerem a areia morna até ao mar, guiadas pela única luz que alguma vez importara, o luar na água. Mas nesse ano um hotel novo mantinha as luzes acesas a noite toda, um longo clarão branco que fazia a praia parecer um palco e, quando as crias saíam da areia, rastejavam para as janelas brilhantes, em vez de irem para o mar, em pequenas filas decididas.
O Kofi não conseguia dormir. Noite após noite, ele e os amigos levaram as crias até à água em baldes, com centenas de barbatanas minúsculas a arranhar o plástico. De dia, recolheram assinaturas entre os vizinhos e escreveram uma carta ao gerente do hotel, que respondeu, com delicadeza, que estava muito ocupado. Uma noite, o gerente foi finalmente ele próprio à praia. Ficou de pé no escuro, com os seus sapatos bons, e viu centenas de crias a caminhar na direção errada, para as suas próprias janelas, como se lhes tivesse construído um erro muito bonito. Durante um bocado, não disse absolutamente nada. «Vou apagar as luzes das nove às seis durante a época das tartarugas», disse baixinho.
Na noite seguinte, centenas de tartarugas minúsculas rastejaram para a água iluminada pela lua, e o Kofi e os amigos sentaram-se na areia e, por uma vez, não tinham nada para carregar.