Un samedi ensoleillé, Mia, sept ans, apprenait à faire du vélo dans le parc. Son père courait derrière elle, en tenant l'arrière de la selle à deux mains. Mia était très nerveuse. « Ne me lâche pas ! » a-t-elle supplié. « Je ne te lâche pas », a-t-il promis. « Je suis juste là. »
Le vélo vacillait à gauche, puis à droite, mais Mia continuait à pédaler. Peu à peu, sans s'en rendre compte, elle a commencé à aller plus vite. Le vent passait dans ses cheveux, et tout à coup, elle s'est mise à rire. Après un long moment, elle a appelé : « Papa, tu me tiens toujours, hein ? » Personne n'a répondu, alors elle a regardé par-dessus son épaule.
Son père se tenait loin derrière elle, au milieu du chemin, et faisait des signes. Ses mains étaient vides, et il riait aussi. Mia a vacillé, mais elle n'est pas tombée. Elle a fait un grand cercle autour de l'étang et s'est arrêtée juste devant lui. « Tu m'as lâchée ! » a-t-elle dit. « Il y a deux minutes », a-t-il dit fièrement. Mia y a réfléchi une seconde. « Encore », a-t-elle dit.