Es war ein heller Samstagmorgen, und die siebenjährige Mia lernte im Park Fahrradfahren. Ihr Vater joggte hinter ihr her, eine Hand am Sattel, und ermunterte sie unablässig. Mia hörte allerdings nicht zu. Sie dachte nur an den Boden, der sehr weit unten und sehr hart aussah. „Lass nicht los!“, flehte sie. „Ich lasse nicht los“, versprach er. „Ich bin direkt hinter dir.“
Das Rad schwankte von einer Seite zur anderen, aber irgendwie trat Mia weiter in die Pedale und wurde nach und nach schneller. Der Wind rauschte an ihren Ohren vorbei, der Weg rollte sich vor ihr auf, und ohne es recht beschlossen zu haben, begann sie zu lachen. Nach einem langen Moment rief sie: „Papa, du hältst doch noch fest, oder?“ Niemand antwortete, also wagte sie einen Blick über die Schulter.
Ihr Vater stand weit hinten mitten auf dem Weg und schwenkte beide Arme. Seine Hände waren völlig leer, und er lachte so sehr, dass er sich vornüberbeugen musste. Mia wackelte bedenklich, blieb aber oben. Sie lenkte in einem weiten Bogen um den Teich und bremste atemlos vor ihm. „Du hast losgelassen!“, warf sie ihm vor. „Vor zwei Minuten“, sagte er strahlend. Mia überlegte sorgfältig. Dann drehte sie das Rad um. „Noch einmal“, sagte sie.