Marta travaillait depuis vingt ans dans la tour de contrôle d'un petit aéroport de montagne. Mais cette nuit-là, le brouillard est arrivé à onze heures, et l'aéroport a dû fermer. Tous les avions étaient au sol, sauf un.
Dans cet avion, il y avait Ben, un élève pilote de dix-neuf ans, pour son premier vol de nuit en solo. « Tour, je ne vois pas la piste », a-t-il dit, la voix tremblante. Il avait du carburant pour vingt-cinq minutes. L'aéroport suivant était trop loin.
Marta a parlé calmement. « Je suis là, Ben. Tu t'en sors très bien. Parle-moi de ton chien. » Pendant qu'il parlait, elle a pris le téléphone. Elle a appelé les pompiers, l'équipe des bagages et le cuisinier, et elle leur a dit quoi faire. Bientôt, onze véhicules sont entrés sur la piste et se sont arrêtés en deux longues files, phares allumés.
« Ben, regarde en bas. Tu vois deux lignes de lumière ? » « Je les vois », a-t-il murmuré. « Bien. Doucement maintenant. Plus doucement. » Les roues ont touché le sol, et le petit avion s'est arrêté entre les lumières. Ben est descendu, tremblant et riant, et l'équipe a applaudi dans le brouillard. Marta a souri. « Bon retour, Ben. La prochaine fois, regarde la météo. »
