A Marta trabalhava há vinte anos na torre de controlo de um pequeno aeroporto de montanha. Mas, nessa noite, o nevoeiro chegou às onze e o aeroporto teve de fechar. Todos os aviões estavam em terra, menos um.
Nesse avião ia o Ben, um aluno piloto de dezanove anos, no seu primeiro voo noturno sozinho. «Torre, não vejo a pista», disse ele, com a voz a tremer. Tinha combustível para vinte e cinco minutos. O outro aeroporto ficava longe demais.
A Marta falou com calma. «Estou aqui, Ben. Estás a ir muito bem. Fala-me do teu cão.» Enquanto ele falava, pegou no telefone. Ligou aos bombeiros, à equipa das bagagens e ao cozinheiro, e disse-lhes o que fazer. Pouco depois, onze veículos entraram na pista e pararam em duas filas compridas, com os faróis acesos.
«Ben, olha para baixo. Vês duas filas de luzes?» «Estou a vê-las», sussurrou ele. «Boa. Agora devagar. Mais devagar.» As rodas tocaram no chão, e o avião pequeno parou entre as luzes. O Ben saiu, a tremer e a rir, e a equipa aplaudiu no meio do nevoeiro. A Marta sorriu. «Bem-vindo de volta, Ben. Da próxima vez, vê a meteorologia.»
