Marta llevaba veinte años trabajando en la torre de control de un pequeño aeropuerto de montaña, y le gustaba el turno de noche porque era tranquilo. Pero aquella noche la niebla llegó a las once, y el aeropuerto tuvo que cerrar. Todos los aviones estaban en tierra, menos uno.
En esa avioneta iba Ben, un piloto en prácticas de diecinueve años, en su primer vuelo nocturno en solitario. «Torre, no veo la pista», dijo, y le temblaba la voz. Tenía combustible para veinticinco minutos, y el otro aeropuerto estaba demasiado, demasiado lejos.
«Estoy aquí, Ben», dijo, con toda la calma que pudo. «Lo estás haciendo bien. Háblame de tu perro». Mientras él hablaba, ella cogió el teléfono con la otra mano. Llamó a los bomberos, al equipo de equipajes y al cocinero de la cantina, y les dijo lo que tenían que hacer. En pocos minutos once vehículos habían entrado en la pista y se habían parado en dos largas filas, una a cada lado, con los faros encendidos.
«Ben, mira abajo. ¿Ves dos líneas de luces?» Hubo una larga pausa. «Las veo», susurró él. «Bien. Despacio ahora. Más despacio». Las ruedas tocaron el suelo y la avioneta rodó hasta detenerse entre las luces. Ben bajó, temblando y riendo, y todo el equipo aplaudió en la niebla. Cuando Marta bajó de la torre, él le preguntó cómo había sabido qué hacer. Ella sonrió. «Bienvenido de vuelta, Ben. La próxima vez, consulta el tiempo».
