Tomas avait dix ans et il était sûr d'une chose : l'air pèse. Sa grande sœur Elisa rit si fort qu'elle faillit lâcher sa tartine. « L'air, ce n'est rien ! » dit-elle. « C'est justement ça, l'air. » Tomas ne dit rien, ce qui, chez un garçon de dix ans, est le signe d'une intention sérieuse. Il prit un ballon de foot dégonflé dans le garage, le posa sur la balance de la cuisine et nota le chiffre au dos de sa main. Puis il gonfla le ballon jusqu'à ce qu'il soit dur comme la pierre et le pesa encore.
Le chiffre était plus élevé de quelques grammes. Elisa prit le ballon, le reposa sur la balance et fronça les sourcils. Elle vérifia la balance deux fois, une fois avec une cuillère dessus, pour être sûre qu'elle n'était pas cassée. Elle ne l'était pas. Leur père, qui écoutait depuis la porte, une tasse de café à la main, expliqua que le même air appuie sur tout ce qui nous entoure, même si nous ne le sentons jamais.
Tomas emporta le ballon à l'école et le montra à la classe, et à la fête de la science, il gagna un ruban. Elisa, qui de sa vie n'avait jamais admis avoir tort, devint son assistante et s'attribua le titre de « Directrice du département de l'Air », qu'elle écrivit sur une carte et porta, au grand agacement de son frère, pendant une semaine.