Tomas war zehn Jahre alt und sich einer Sache ziemlich sicher: Luft hat Gewicht. Seine ältere Schwester Elisa lachte so sehr, dass ihr beinahe das Toastbrot herunterfiel. „Luft ist nichts!“, sagte sie. „Das ist ja gerade ihr Wesen.“ Tomas sagte nichts, was bei einem Zehnjährigen ein Zeichen ernster Absicht ist. Er nahm einen platten Fußball aus der Garage, legte ihn auf die Küchenwaage und schrieb die Zahl auf seinen Handrücken, wie ein Mann, der ein Urteil festhält. Dann pumpte er den Ball auf, bis er hart wie Stein war, und wog ihn noch einmal.
Die Zahl war ein paar Gramm höher. Elisa nahm den Ball, legte ihn noch einmal auf die Waage und runzelte die Stirn. Sie prüfte die Waage zweimal, einmal mit einem Löffel darauf, um sicherzugehen, dass sie nicht zugunsten ihres Bruders log. Sie log nicht. Ihr Vater, der mit einer Tasse Kaffee von der Tür aus zugehört hatte, erklärte, dass dieselbe Luft auf alles um uns herum drückt, auf den Tisch und das Toastbrot und die zweifelnde Schwester, auch wenn wir es nie spüren.
Tomas nahm den Fußball mit in die Schule und zeigte ihn der Klasse, und bei der Wissenschaftsmesse gewann er ein Band. Elisa, die in ihrem Leben noch nie zugegeben hatte, im Unrecht zu sein, wurde seine Assistentin und verlieh sich selbst den Titel „Chefin der Luftabteilung“, den sie auf eine Karte schrieb und, zu seinem beträchtlichen Ärger, eine Woche lang trug.