O Tomás tinha dez anos e estava bastante seguro de uma coisa: o ar tem peso. A irmã mais velha, a Elisa, riu-se tanto que quase deixou cair a torrada. «O ar não é nada!», disse ela. «É mesmo esse o ponto.» O Tomás não disse nada, o que, num rapaz de dez anos, é sinal de um propósito sério. Foi buscar uma bola de futebol vazia à garagem, pôs na balança da cozinha e escreveu o número nas costas da mão. Depois encheu a bola até ficar dura como pedra e pesou-a outra vez.
O número era uns gramas mais alto. A Elisa pegou na bola, pô-la de novo na balança e franziu a testa. Verificou a balança duas vezes, uma delas com uma colher em cima, para ter a certeza de que não estava avariada. Não estava. O pai deles, que tinha estado a ouvir da porta com uma chávena de café, explicou que o mesmo ar faz pressão sobre tudo à nossa volta, mesmo que nunca o sintamos.
O Tomás levou a bola para a escola e mostrou-a à turma e, na feira de ciência, ganhou uma fita. A Elisa, que nunca na vida tinha admitido estar errada, tornou-se a sua assistente e atribuiu-se o título de «Chefe do Departamento do Ar», que escreveu num cartão e usou, para considerável irritação do irmão, durante uma semana.