Chaque printemps, le village de la colline organise la Course du Fromage. Un fromage rond, grand comme une roue de charrette, dévale la colline, et celui qui l'attrape le premier le gagne, avec la Cuillère d'Or. Environ quatre cents villageois attendaient en bas, en étirant leurs jambes et leur dignité. Mais cette année, le maire glissa et lâcha le fromage avant le coup de sifflet, et celui-ci partit tout seul.
Il traversa le marché, où les poules s'éparpillèrent et une pyramide d'oranges s'écroula. Il entra par la porte de la boulangerie et ressortit par l'arrière, laissant derrière lui un silence enfariné. Puis il dévala les longues marches jusqu'à la route du port, et quatre cents personnes coururent derrière lui : le boulanger avec de la farine sur le visage, le facteur, trois grands-mères et le maire, son chapeau à la main.
Ada avait huit ans, trop petite pour courir avec les grands. La veille, elle avait dit : « Le fromage descend la pente, alors il finit à l'endroit le plus bas. L'endroit le plus bas du village, c'est le bout de la jetée. » Tout le monde avait ri. Maintenant, elle était assise là avec son petit chariot rouge, calme comme un pêcheur.
Le fromage roula sur toute la jetée et heurta le chariot, qui l'arrêta net. Quand les villageois arrivèrent, haletants, ils trouvèrent Ada assise dessus. Elle gagna la Cuillère d'Or et coupa le fromage en quatre cent un morceaux : un pour chaque villageois et un pour le maire, pour se faire pardonner. L'année suivante, la course partit de la jetée.
