Sintel was een jonge draak die geen vuur kon spuwen. Als hij het probeerde, hoestte hij alleen, en een paar vonken ter grootte van erwten fladderden uit zijn bek en stierven in de lucht als kleine, verlegen sterretjes. De grote draken van de berg vonden dat eindeloos grappig. “Sintel”, zeiden ze, terwijl ze vlaggen van vuur naar de hemel stuurden, “jij kunt nog geen kaars aansteken.”
Midden in de winter verliet hij ’s nachts de berg en daalde door vallende sneeuw af naar een dorp met veertig huizen waar elk raam donker was. Voor de bakkerij zat de bakster, mevrouw Marsh, een vrouw van zestig, in een deken gewikkeld naast haar koude oven. “De storm heeft sneeuw door de schoorsteen geblazen en het vuur gedoofd”, zei ze, op de toon van iemand die met een draak over het weer praat. “De lucifers zijn nat, de blokken zijn vochtig en morgenochtend is er geen brood.”
Ze was niet bang voor een draak voor haar deur; ze had simpelweg geen kracht meer over om bang te zijn. “Kun jij een oven aansteken?”
“Ik kan alleen vonken hoesten”, zei Sintel, terwijl hij naar zijn voeten keek.
“Hoest dan maar”, zei mevrouw Marsh.
De eerste vonk doofde op de natte blokken. Het vuur van een echte draak had het dak, de planken en de bakster meegenomen, maar een vonk, zei ze, kon iedereen met genoeg geduld en een handvol droge spaanders laten groeien. Ze haalde een blik van onder de toonbank, en Sintel ging voor de ovendeur liggen en hoestte, en hoestte, en hoestte. De veertigste vonk vatte. Een vlam ter grootte van een duim groeide uit tot een klein vuur, het kleine vuur tot een gloeiend hart, en de oude stenen oven begon eindelijk te ademen.
Bij zonsopgang kwamen de eerste broden eruit, goudbruin en dampend, en het hele dorp drong naar binnen om in een gelukkige stilte warm brood te eten. Mevrouw Marsh hing een bord aan de deur: “Sintel, officieel ovenaansteker.” En Sintel, met kruimels op zijn kin, begreep dat zijn vonken nooit te klein waren geweest. Ze hadden precies de goede grootte.
