Braise était un jeune dragon qui ne savait pas cracher du feu. Quand il essayait, il toussait seulement, et quelques étincelles grosses comme des pois jaillissaient de sa gueule. Les grands dragons de la montagne trouvaient cela désopilant. « Braise, disaient-ils en envoyant des nuages de flammes vers les étoiles, tu ne pourrais pas allumer une bougie. »
En plein hiver, il quitta la montagne de nuit et descendit à travers la neige jusqu'à un village de quarante maisons où toutes les fenêtres étaient sombres. Devant la boulangerie était assise la boulangère, madame Marsh, une femme de soixante ans, enveloppée dans une couverture près de son four froid. « La tempête a fait entrer la neige par la cheminée et a éteint le feu, dit-elle. Les allumettes sont mouillées, les bûches sont humides, et au matin il n'y aura pas de pain. »
Elle n'avait pas peur d'un dragon à sa porte ; elle n'avait plus la force de l'être. « Sais-tu allumer un four ? »
« Je sais seulement tousser des étincelles », dit Braise.
« Alors tousse », dit madame Marsh.
La première étincelle s'éteignit sur les bûches mouillées. Le feu d'un vrai dragon aurait réduit la boulangerie en cendres, mais de minuscules étincelles, dit-elle, pouvaient être attisées par quelqu'un de patient. Elle alla chercher une boîte de copeaux secs, et Braise s'allongea devant la porte du four et toussa jusqu'à en avoir la gorge en feu. La quarantième étincelle prit. Une flamme grosse comme un pouce devint un petit feu, et le petit feu un four rougeoyant.
À l'aube, les premiers pains sortirent, fumants, et tout le village se pressa à l'intérieur pour manger du pain chaud. Madame Marsh accrocha une pancarte à la porte : « Braise, allumeur de four officiel. » Et Braise, des miettes au menton, comprit que ses étincelles n'avaient jamais été trop petites. Elles avaient exactement la bonne taille.
