Funke war ein junger Drache, der kein Feuer speien konnte. Wenn er es versuchte, hustete er nur, und ein paar Funken, so groß wie Erbsen, sprangen aus seinem Maul. Die großen Drachen des Berges lachten ihn aus. „Funke, du könntest nicht einmal eine Kerze anzünden!“, sagten sie.
Mitten im Winter stieg er nachts im fallenden Schnee vom Berg hinunter und kam in ein Dorf mit vierzig Häusern, in dem jedes Fenster dunkel war. Vor der Bäckerei saß die Bäckerin, Frau Marsh, eine Frau von sechzig Jahren, in eine Decke gewickelt neben ihrem kalten Ofen. „Der Sturm hat Schnee durch den Schornstein geweht und das Feuer gelöscht“, sagte sie. „Die Streichhölzer sind nass und die Scheite feucht. Bis zum Morgen gibt es kein Brot.“
Sie hatte keine Angst vor einem Drachen vor ihrer Tür. „Kannst du einen Ofen anzünden?“
„Ich kann nur Funken husten“, sagte Funke.
„Dann huste“, sagte Frau Marsh.
Die ersten Funken erloschen auf den nassen Scheiten. Das Feuer eines großen Drachen hätte die ganze Bäckerei niedergebrannt, aber winzige Funken konnte man zum Brennen bringen. Frau Marsh brachte eine Dose mit trockenen Spänen, und Funke hustete die ganze Nacht hindurch. Der vierzigste Funke zündete. Eine Flamme, so groß wie ein Daumen, wurde zu einem kleinen Feuer und dann zu einem glühenden Ofen.
Im Morgengrauen drängte sich das ganze Dorf in die Bäckerei, um warmes Brot zu essen. Frau Marsh hängte ein Schild an die Tür: „Funke, offizieller Ofenanzünder.“ Und Funke verstand, dass seine Funken genau die richtige Größe hatten.
