Funke war ein junger Drache, der kein Feuer speien konnte. Wenn er es versuchte, hustete er nur, und ein paar Funken, so groß wie Erbsen, sprangen aus seinem Maul. Die großen Drachen des Berges fanden das zum Schreien komisch. „Funke“, sagten sie und schickten Flammenwolken zu den Sternen hinauf, „du könntest nicht einmal eine Kerze anzünden.“
Mitten im Winter verließ er nachts den Berg und stieg durch fallenden Schnee hinunter in ein Dorf mit vierzig Häusern, in dem jedes Fenster dunkel war. Vor der Bäckerei saß die Bäckerin, Frau Marsh, eine Frau von sechzig Jahren, in eine Decke gewickelt neben ihrem kalten Ofen. „Der Sturm hat Schnee durch den Schornstein geweht und das Feuer gelöscht“, sagte sie. „Die Streichhölzer sind nass, die Scheite sind feucht, und bis zum Morgen gibt es kein Brot.“
Vor einem Drachen vor ihrer Tür hatte sie keine Angst; dafür fehlte ihr die Kraft. „Kannst du einen Ofen anzünden?“
„Ich kann nur Funken husten“, sagte Funke.
„Dann huste“, sagte Frau Marsh.
Der erste Funke erlosch auf den nassen Scheiten. Das Feuer eines echten Drachen hätte die Bäckerei niedergebrannt, aber winzige Funken, sagte sie, könne man mit Geduld zum Brennen bringen. Sie holte eine Dose mit trockenen Spänen, und Funke legte sich vor die Ofentür und hustete, bis ihm der Hals brannte. Der vierzigste Funke zündete. Eine Flamme, so groß wie ein Daumen, wuchs zu einem kleinen Feuer und das kleine Feuer zu einem glühenden Ofen.
Im Morgengrauen kamen dampfende Brote heraus, und das ganze Dorf drängte sich herein, um warmes Brot zu essen. Frau Marsh hängte ein Schild an die Tür: „Funke, offizieller Ofenanzünder.“ Und Funke, mit Krümeln am Kinn, verstand, dass seine Funken nie zu klein gewesen waren. Sie hatten genau die richtige Größe.
