Brace era un giovane drago che non sapeva sputare fuoco. Quando ci provava, tossiva soltanto, e poche scintille grandi come piselli gli saltavano fuori dalla bocca. I draghi grandi della montagna ridevano di lui. «Brace, non riusciresti ad accendere neanche una candela!» dicevano.
In pieno inverno scese dalla montagna di notte, sotto la neve, e arrivò in un villaggio di quaranta case dove tutte le finestre erano buie. Davanti alla panetteria sedeva la fornaia, la signora Marsh, una donna di sessant'anni, avvolta in una coperta accanto al suo forno freddo. «La tempesta ha fatto entrare la neve dal camino e ha spento il fuoco», disse. «I fiammiferi sono bagnati e i ceppi sono umidi. Domattina non ci sarà pane».
Non aveva paura di un drago alla sua porta. «Sai accendere un forno?»
«So solo tossire scintille», disse Brace.
«Allora tossisci», disse la signora Marsh.
Le prime scintille si spensero sui ceppi bagnati. Il fuoco di un drago grande avrebbe bruciato tutta la panetteria, ma delle scintille minuscole si potevano alimentare con pazienza. La signora Marsh portò una scatola di trucioli asciutti, e Brace tossì per tutta la notte. La quarantesima scintilla attecchì. Una fiamma grande come un pollice diventò un piccolo fuoco e poi un forno incandescente.
All'alba tutto il villaggio si affollò nella panetteria per mangiare pane caldo. La signora Marsh appese un cartello alla porta: «Brace, accenditore ufficiale di forni». E Brace capì che le sue scintille avevano proprio la misura giusta.
