Brasa era um dragão jovem e não sabia cuspir fogo. Só tossia, e saltavam-lhe umas faíscas do tamanho de ervilhas. Os dragões grandes da montanha riam-se. «Brasa, tu não acendias nem uma vela!»
Em pleno inverno, desceu a montanha de noite, debaixo de neve, até uma aldeia de quarenta casas. Todas as janelas estavam escuras. A padeira, a senhora Marsh, uma mulher de sessenta anos, estava sentada, embrulhada num cobertor, ao pé do forno frio. «A tempestade entrou pela chaminé com a neve», disse. «Os fósforos estão molhados e de manhã não haverá pão».
Não tinha medo de um dragão. «Sabes acender um forno?»
«Só sei tossir faíscas», disse Brasa.
«Então tosse», disse a senhora Marsh.
As faíscas apagavam-se nos troncos molhados. O fogo de um dragão grande teria queimado a padaria inteira, mas faíscas minúsculas podiam ser avivadas aos poucos. A senhora Marsh deu-lhe aparas secas, e ele tossiu a noite toda. Ao amanhecer, o forno brilhava e a aldeia inteira veio comer pão quente. A senhora Marsh pendurou um cartaz na porta: «Brasa, acendedor oficial de fornos». As suas faíscas tinham exatamente o tamanho certo.
