Brasa era um dragão jovem que não sabia cuspir fogo. Quando tentava, só tossia, e saltavam-lhe da boca umas faíscas do tamanho de ervilhas. Os dragões grandes da montanha riam-se dele. «Brasa, tu não acendias nem uma vela!», diziam.
Em pleno inverno, desceu a montanha de noite, debaixo de neve, e chegou a uma aldeia de quarenta casas onde todas as janelas estavam escuras. À porta da padaria estava sentada a padeira, a senhora Marsh, uma mulher de sessenta anos, embrulhada num cobertor ao pé do forno frio. «A tempestade entrou pela chaminé com a neve e apagou o fogo», disse. «Os fósforos estão molhados e os troncos estão húmidos. De manhã não haverá pão».
Não tinha medo de um dragão à sua porta. «Sabes acender um forno?»
«Só sei tossir faíscas», disse Brasa.
«Então tosse», disse a senhora Marsh.
As primeiras faíscas apagaram-se nos troncos molhados. O fogo de um dragão grande teria queimado a padaria inteira, mas faíscas minúsculas podiam ser avivadas com paciência. A senhora Marsh trouxe uma lata de aparas secas, e Brasa tossiu a noite toda. A quadragésima faísca pegou. Uma chama do tamanho de um polegar tornou-se um pequeno fogo e depois um forno em brasa.
Ao amanhecer, a aldeia inteira apertou-se na padaria para comer pão quente. A senhora Marsh pendurou um cartaz na porta: «Brasa, acendedor oficial de fornos». E Brasa percebeu que as suas faíscas tinham exatamente o tamanho certo.
