Brasa era um dragão jovem que não sabia cuspir fogo. Quando tentava, só tossia, e saltavam-lhe da boca umas faíscas do tamanho de ervilhas. Os dragões grandes da montanha achavam aquilo hilariante. «Brasa», diziam, enviando nuvens de chamas às estrelas, «tu não acendias nem uma vela».
Em pleno inverno, deixou a montanha de noite e desceu por entre a neve até uma aldeia de quarenta casas onde todas as janelas estavam escuras. À porta da padaria estava sentada a padeira, a senhora Marsh, uma mulher de sessenta anos, embrulhada num cobertor ao pé do forno frio. «A tempestade entrou pela chaminé com a neve e apagou o fogo», disse. «Os fósforos estão molhados, os troncos estão húmidos e de manhã não haverá pão».
Não tinha medo de um dragão à sua porta; já não lhe restavam forças para isso. «Sabes acender um forno?»
«Só sei tossir faíscas», disse Brasa.
«Então tosse», disse a senhora Marsh.
A primeira faísca apagou-se nos troncos molhados. O fogo de um dragão a sério teria reduzido a padaria a cinzas, mas faíscas minúsculas, disse ela, podiam ser avivadas por quem tivesse paciência. Foi buscar uma lata de aparas secas, e Brasa deitou-se diante da porta do forno e tossiu até lhe arder a garganta. A quadragésima faísca pegou. Uma chama do tamanho de um polegar cresceu até ser um pequeno fogo, e o pequeno fogo até ser um forno em brasa.
Ao amanhecer, saíram os primeiros pães, a fumegar, e a aldeia inteira apertou-se lá dentro para comer pão quente. A senhora Marsh pendurou um cartaz na porta: «Brasa, acendedor oficial de fornos». E Brasa, com migalhas no queixo, percebeu que as suas faíscas nunca tinham sido pequenas de mais. Tinham exatamente o tamanho certo.
