Brasa era um dragão jovem que não sabia cuspir fogo. Quando tentava, só tossia, e umas faíscas do tamanho de ervilhas esvoaçavam-lhe da boca e morriam no ar como pequeninas estrelas envergonhadas. Os dragões grandes da montanha achavam aquilo infinitamente engraçado. «Brasa», diziam, enviando bandeiras de chamas ao céu, «tu não acendias nem uma vela».
Em pleno inverno, deixou a montanha de noite e desceu por entre a neve até uma aldeia de quarenta casas onde todas as janelas estavam escuras. À porta da padaria estava sentada a padeira, a senhora Marsh, uma mulher de sessenta anos, embrulhada num cobertor ao pé do forno frio. «A tempestade entrou pela chaminé com a neve e apagou o fogo», disse, no tom de quem fala do tempo com um dragão. «Os fósforos estão molhados, os troncos estão húmidos e de manhã não haverá pão».
Não tinha medo de um dragão à sua porta; simplesmente, esgotaram-se-lhe as forças para ter medo. «Sabes acender um forno?»
«Só sei tossir faíscas», disse Brasa, a estudar os próprios pés.
«Então tosse», disse a senhora Marsh.
A primeira faísca apagou-se nos troncos molhados. O fogo de um dragão como deve ser teria levado o telhado, as prateleiras e a padeira, mas uma faísca, disse ela, podia ser avivada por qualquer pessoa com paciência suficiente e um punhado de aparas secas. Foi buscar uma lata debaixo do balcão, e Brasa deitou-se diante da porta do forno e tossiu, e tossiu, e tossiu. A quadragésima faísca pegou. Uma chama do tamanho de um polegar cresceu até ser um pequeno fogo, o pequeno fogo até ser um coração em brasa, e o velho forno de tijolo começou, por fim, a respirar.
Ao amanhecer, saíram os primeiros pães, dourados e a fumegar, e a aldeia inteira apertou-se lá dentro para comer pão quente num silêncio feliz. A senhora Marsh pendurou um cartaz na porta: «Brasa, acendedor oficial de fornos». E Brasa, com migalhas no queixo, percebeu que as suas faíscas nunca tinham sido pequenas de mais. Tinham exatamente o tamanho certo.
