Brasa era un dragón joven que no sabía echar fuego. Cuando lo intentaba, solo tosía, y unas chispas del tamaño de guisantes saltaban de su boca. Los dragones grandes de la montaña se reían de él. «Brasa, tú no podrías encender ni una vela», le decían.
En pleno invierno bajó de la montaña de noche, bajo la nieve, y llegó a un pueblo de cuarenta casas donde todas las ventanas estaban oscuras. Delante de la panadería estaba sentada la panadera, la señora Marsh, una mujer de sesenta años, envuelta en una manta junto a su horno frío. «La tormenta metió nieve por la chimenea y apagó el fuego», dijo. «Las cerillas están mojadas y los troncos están húmedos. Por la mañana no habrá pan».
No tenía miedo de un dragón en su puerta. «¿Sabes encender un horno?».
«Solo sé toser chispas», dijo Brasa.
«Entonces tose», dijo la señora Marsh.
Las primeras chispas se apagaron sobre los troncos mojados. El fuego de un dragón grande habría quemado toda la panadería, pero unas chispas diminutas se podían ir avivando con paciencia. La señora Marsh trajo una lata de virutas secas, y Brasa tosió durante toda la noche. La chispa número cuarenta prendió. Una llama del tamaño de un pulgar se hizo un fuego pequeño, y el fuego pequeño, un horno ardiente.
Al amanecer todo el pueblo se apretó en la panadería para comer pan caliente. La señora Marsh colgó un cartel en la puerta: «Brasa, encendedor oficial de hornos». Y Brasa comprendió que sus chispas tenían justo el tamaño correcto.
