Brasa era un dragón joven que no sabía echar fuego. Cuando lo intentaba, solo tosía, y unas chispas del tamaño de guisantes revoloteaban fuera de su boca y se apagaban en el aire como diminutas estrellas avergonzadas. A los dragones grandes de la montaña les parecía graciosísimo. «Brasa», decían, mandando estandartes de llamas hacia el cielo, «tú no podrías encender ni una vela».
En pleno invierno dejó la montaña de noche y bajó entre la nieve hasta un pueblo de cuarenta casas donde todas las ventanas estaban oscuras. Delante de la panadería estaba sentada la panadera, la señora Marsh, una mujer de sesenta años, envuelta en una manta junto a su horno frío. «La tormenta metió nieve por la chimenea y apagó el fuego», dijo, en el tono de quien comenta el tiempo con un dragón. «Las cerillas están mojadas, los troncos están húmedos y por la mañana no habrá pan».
No tenía miedo de un dragón en su puerta; simplemente se le habían acabado las fuerzas para asustarse. «¿Sabes encender un horno?».
«Solo sé toser chispas», dijo Brasa, mirándose los pies.
«Entonces tose», dijo la señora Marsh.
La primera chispa se apagó sobre los troncos mojados. El fuego de un dragón hecho y derecho se habría llevado el tejado, los estantes y a la panadera, pero una chispa, dijo ella, la podía avivar cualquiera con bastante paciencia y un puñado de virutas secas. Sacó una lata de debajo del mostrador, y Brasa se tumbó delante de la puerta del horno y tosió, y tosió, y tosió. La chispa número cuarenta prendió. Una llama del tamaño de un pulgar se convirtió en un fuego pequeño, el fuego pequeño en un corazón encendido, y el viejo horno de ladrillo empezó, por fin, a respirar.
Al amanecer salieron los primeros panes, dorados y humeantes, y todo el pueblo se apretó dentro para comer pan caliente en un silencio feliz. La señora Marsh colgó un cartel en la puerta: «Brasa, encendedor oficial de hornos». Y Brasa, con migas en la barbilla, comprendió que sus chispas nunca habían sido demasiado pequeñas. Tenían justo el tamaño correcto.
