On raconte que, dans une vallée si profonde que le soleil mettait une heure à en atteindre le fond, le soleil ne se leva pas un jour. La colline de l'est resta noire, et le coq chanta trois fois, s'éclaircit la gorge et renonça. Pendant trois jours, le village vécut dans la nuit. Le froid s'installa, les vaches ne donnèrent plus de lait, et les hommes les plus courageux murmuraient que le monde était fini.
Enfin, ils montèrent sur la colline avec des tambours et des cordes, crièrent, tapèrent sur leurs casseroles et redescendirent très pâles. « Il y a une montagne là-haut qui n'y était pas avant », dirent-ils. « Et elle respire. »
Mira était une fille de neuf ans qui disait bonjour à tout : aux vaches, au pont, au vieux puits. La troisième nuit, elle enveloppa un pain chaud, remplit une cruche de lait et monta seule sur la colline. La montagne était, en fait, un géant, assis le menton sur les genoux et les yeux fermés.
« Bonjour », dit Mira. « Excusez-moi, monsieur. Je crois que vous êtes assis sur le lever du soleil. »
Le géant ouvrit un œil, grand comme un étang. « Ah bon ? » dit-il. « Je me suis assis il y a trois jours pour me reposer. Tout le monde m'a crié dessus, alors j'ai cru que personne ne voulait de moi ici. » Il se leva avec un grognement qui fit trembler le sol, passa sur la colline voisine et s'assit de nouveau aussi doucement qu'il le put, et par l'ouverture le soleil monta et versa de l'or dans la vallée.
On appelle encore cette crête le Fauteuil du Géant. Chaque matin, Mira lui fait signe de la main, et il lui répond. Certains disent que le soleil s'y lève quelques minutes en retard, parce que le géant aime attendre le bonjour de Mira.
