On raconte que, il y a longtemps, dans une vallée si profonde que le soleil mettait une heure à en atteindre le fond, le soleil ne se leva pas un matin. La colline de l'est resta noire, et le coq chanta trois fois, s'éclaircit la gorge et renonça. Pendant trois jours, le village vécut dans la nuit. Le froid s'installa, les vaches ne donnèrent plus de lait, et les hommes les plus courageux se mirent à murmurer, d'une voix d'enterrement, que le monde était fini.
Enfin, ils montèrent sur la colline avec des tambours et des cordes, crièrent, menacèrent, supplièrent, et redescendirent très pâles. « Il y a une montagne là-haut qui n'y était pas avant », dirent-ils. « Et elle respire. »
Personne n'avait songé à envoyer la seule personne qui eût su quoi faire. Mira était une fille de neuf ans qui disait bonjour à tout : aux vaches, au vieux puits, au chien du facteur, qui ne lui avait jamais répondu. La troisième nuit, elle enveloppa un pain chaud, remplit une cruche de lait et monta seule sur la colline. La montagne était, en fait, un géant, assis le menton sur les genoux et les yeux bien fermés, comme quelqu'un qui espère de toutes ses forces qu'on ne le remarquera pas.
« Bonjour », dit Mira. « Excusez-moi, monsieur. Je crois que vous êtes assis sur le lever du soleil. »
Le géant ouvrit un œil, grand comme un étang. « Ah bon ? » dit-il, d'une voix de charrette qui traverse un pont. « Je me suis assis il y a trois jours pour me reposer. Tout le monde m'a crié dessus, alors j'ai cru que personne ne voulait de moi ici. » Il se leva avec un grognement qui fit trembler le sol, passa sur la colline voisine et s'assit de nouveau aussi doucement que peut le faire un géant. Par l'ouverture le soleil monta, rouge puis doré, et se versa dans la vallée comme s'il ne l'avait jamais quittée.
On appelle encore cette crête le Fauteuil du Géant. Chaque matin, Mira lui fait signe de la main, et il lui répond. Et certains disent que le soleil s'y lève quelques minutes en retard, parce que le géant aime attendre le bonjour de Mira.
