Man erzählt, dass in einem Tal, so tief, dass die Sonne eine Stunde brauchte, um bis zum Grund zu kommen, die Sonne einmal nicht aufging. Der Osthügel blieb schwarz, und der Hahn krähte dreimal, räusperte sich und gab auf. Drei Tage lang lebte das Dorf in der Nacht. Es wurde kalt, die Kühe gaben keine Milch, und die tapfersten Männer flüsterten, die Welt sei untergegangen.
Schließlich stiegen sie mit Trommeln und Seilen auf den Hügel, schrien, schlugen auf ihre Töpfe und kamen ganz blass wieder herunter. „Da oben ist ein Berg, der vorher nicht da war“, sagten sie. „Und er atmet.“
Mira war ein Mädchen von neun Jahren, das zu allem guten Morgen sagte: zu den Kühen, zur Brücke, zum alten Brunnen. In der dritten Nacht wickelte sie einen warmen Laib Brot ein, füllte einen Krug mit Milch und stieg allein auf den Hügel. Der Berg war in Wirklichkeit ein Riese, der mit dem Kinn auf den Knien und geschlossenen Augen dasaß.
„Guten Morgen“, sagte Mira. „Entschuldigung, mein Herr. Ich glaube, Sie sitzen auf dem Sonnenaufgang.“
Der Riese öffnete ein Auge, so groß wie ein Teich. „Tatsächlich?“, sagte er. „Ich habe mich vor drei Tagen zum Ausruhen hingesetzt. Alle haben mich angeschrien, da dachte ich, hier will mich niemand.“ Er stand mit einem Stöhnen auf, das den Boden beben ließ, stieg zum nächsten Hügel hinüber und setzte sich so sanft wieder hin, wie er konnte, und durch die Lücke kam die Sonne herauf und goss Gold ins Tal.
Der Kamm heißt noch heute der Riesenstuhl. Jeden Morgen winkt Mira ihm zu, und er winkt zurück. Manche sagen, die Sonne gehe dort ein paar Minuten zu spät auf, weil der Riese gern auf Miras guten Morgen wartet.
