Dizem que, há muito tempo, num vale tão fundo que o sol precisava de uma hora para chegar ao fundo, o sol não nasceu numa manhã. A colina do leste ficou negra, e o galo cantou três vezes, limpou a garganta e desistiu. Durante três dias, a aldeia viveu na noite. Fez-se frio, as vacas deixaram de dar leite e os homens mais corajosos começaram a sussurrar, em voz de funeral, que o mundo tinha acabado.
Por fim, subiram a colina com tambores e cordas, gritaram, ameaçaram e suplicaram, e desceram muito pálidos. «Lá em cima há uma montanha que antes não estava lá», disseram. «E respira.»
Ninguém pensou em mandar a única pessoa que talvez soubesse o que fazer. A Mira era uma menina de nove anos que dava os bons-dias a tudo: às vacas, ao velho poço, ao cão do carteiro, que nunca lhe tinha respondido. Na terceira noite, embrulhou um pão quente, encheu uma bilha de leite e subiu a colina sozinha. A montanha era, na verdade, um gigante, que estava sentado com o queixo nos joelhos e os olhos bem fechados, como quem espera com todas as forças não ser notado.
«Bom dia», disse a Mira. «Desculpe, senhor. Acho que está sentado em cima do nascer do sol.»
O gigante abriu um olho, grande como um lago. «Estou?», disse ele, com uma voz como uma carroça a atravessar uma ponte. «Sentei-me há três dias a descansar. Todos gritaram comigo, por isso pensei que ninguém me queria aqui.» Levantou-se com um gemido que fez o chão tremer, passou para a colina ao lado e voltou a sentar-se com a suavidade de que um gigante é capaz. Pela abertura o sol subiu, vermelho e depois dourado, e derramou-se no vale como se nunca tivesse partido.
A crista ainda se chama Cadeira do Gigante. Todas as manhãs, a Mira acena-lhe, e ele acena de volta. E há quem diga que, ali, o sol nasce uns minutos atrasado, porque o gigante gosta de esperar pelo bom-dia da Mira.
