A Priya tinha dezasseis anos e trabalhava nos bastidores do teatro da cidade. Varria o palco, levava os adereços e via todos os ensaios das laterais, tão calada que os atores se esqueciam de que estava ali. Sabia a peça toda de cor: cada fala, cada movimento, cada mudança de luz. Era uma peça sobre uma rapariga que foge para o mar, e a Priya, que nunca tinha ido mais longe do que a vila ao lado, tinha fugido com ela cem vezes.
Na noite da estreia, dez minutos antes de o pano subir, a jovem estrela, a Camille, perdeu a voz. Só conseguia sussurrar. A suplente estava no hospital e seiscentas pessoas esperavam nos seus lugares, a sussurrar como um campo ao vento. «Temos de cancelar», disse a encenadora, a senhora Vega, que tinha mais de setenta anos e nunca cancelara um espetáculo na vida. Nos bastidores, a Priya dizia a si mesma a primeira fala, muito baixinho, sem sequer dar por isso. A senhora Vega virou-se. «Sabes o papel?», perguntou. «Cada palavra», disse a Priya.
A figurinista prendeu-lhe o vestido com alfinetes de segurança, e a Priya entrou na luz com os joelhos a tremer. A primeira fala vacilou. Depois, ouviu seiscentas pessoas a suster a respiração, e a sua voz tornou-se firme, como se só estivesse à espera de ser chamada. No segundo ato, o outro ator esqueceu-se do texto, e ela devolveu-lho dentro da sua própria fala, tão naturalmente que ninguém reparou. Quando a peça acabou, houve um longo silêncio, desses que valem mais do que qualquer barulho, e depois todo o público se levantou.
Atrás do palco, a senhora Vega pegou-lhe na mão. «Quando eu tinha a tua idade, era uma rapariga com uma vassoura nestes mesmos bastidores», disse. Na manhã seguinte, a Priya estava de novo no palco com a sua vassoura, a trautear o seu texto, e o velho soalho parecia ouvir.
