Man erzählt, dass das Dorf vor langer Zeit, in der Zeit vor den Streichhölzern, ein einziges Feuer auf dem Platz am Brennen hielt. Die alte Hüterin Sula versorgte es mit ihrer Lehrtochter Yara, einem Mädchen von zwölf Jahren. In der Nacht des ersten Frosts strömte ein Wolkenbruch auf den Platz und löschte das Feuer. Der Winter war nah, und das Dorf hatte zu essen, aber keine Flamme.
Sula sagte, das einzige Feuer, das noch übrig war, sei auf dem Rauchberg, wo der Boden rot glüht, drei Tagesmärsche entfernt. Yara, die Wache gehabt hatte, als das Feuer starb, ging. Sie trug einen Tontopf mit Asche, trockenes Moos und den roten Schal ihrer Großmutter.
Sie ging das lange Tal hinauf und überquerte den Fluss auf einem umgestürzten Baumstamm. Am Berg zündete sie ein Bündel Rinde an einem glühenden Spalt im Fels an und legte eine Kohle in den Topf, in die Asche, unter das Moos.
Der Rückweg war härter. Der Baumstamm war von der Strömung fortgerissen worden, also watete sie bis zur Brust durch den Fluss und hielt den Topf über den Kopf. Es regnete wieder, und sie schützte die Glut unter ihrem Umhang und hauchte sie die ganze Nacht an, wie man ein schlafendes Kind anhaucht. Am letzten Morgen war das Moos aufgebraucht, und die Glut war so groß wie ein Samenkorn, also fütterte sie sie mit ihrem roten Schal.
Im Morgengrauen betrat sie den Platz, und aus dem Topf stieg ein Faden Rauch. Sula blies, das Dorf hielt den Atem an, und eine Flamme richtete sich auf. Von diesem Tag an hielt jedes Haus ein Feuer und gab jedem Nachbarn, dessen Feuer erlosch, eine Kohle: Das Feuer gehört denen, die es teilen. Man sagt, der Berg rauche noch immer ein wenig, als warte er darauf, dass sie zurückkommt.
