A entrevista da Noa para um lugar de coordenadora de operações na Northline Delivery era às dez. Chegou às nove e meia e encontrou no parque de estacionamento um homem de fato, de joelhos ao lado de um carro prateado com um pneu furado. Segurava o macaco ao contrário, com a confiança de quem nunca ouviu o contrário. «Sou péssimo com carros», disse ele.
O pai da Noa tinha-lhe ensinado a mudar uma roda quando ela tinha quinze anos. «Tenho uma entrevista às dez, por isso vou despachar-me», disse ela, arregaçando as mangas. Mas as porcas estavam presas, e teve de se pôr em cima da chave. Demorou meia hora. O homem não lhe perguntou nada. Só segurou uma lanterna de que não precisava e disse, no fim: «Boa sorte».
Esfregou as mãos com um lenço, mas o preto não saiu, e às dez e cinco entrou na receção com cinco minutos de atraso. A rececionista levantou uma sobrancelha tão devagar que parecia custar-lhe esforço. Na sala, três pessoas estavam sentadas a uma mesa comprida, e uma quarta cadeira estava vazia. A Noa respondeu às primeiras perguntas com as mãos escondidas debaixo da mesa, e a entrevista escapou-lhe como um autocarro.
Cinco minutos depois, a porta abriu-se e entrou o homem do parque. «Desculpem o atraso», disse. «Tive um furo, e uma desconhecida ajudou-me». Olhou para a Noa. «Já há meia hora que a entrevisto». Era o senhor Kessler, o diretor, e disse ao júri espantado que tinha uma pilha de currículos perfeitos mas uma só candidata que parara para ajudar um desconhecido na manhã mais importante da sua vida, sem olhar uma única vez para o relógio.
Recebeu a proposta nessa tarde, e na manhã seguinte chegou uma caixa com um kit para mudar rodas e um cartão: «Bem-vinda à Northline. Para o seu próximo desconhecido».
