Le vainqueur du marathon de la ville franchit la ligne d'arrivée un peu après deux heures, et bientôt la foule se dispersa. Les équipes se mirent à empiler les barrières et à rouler les banderoles. Mais à sept heures du soir, Hana était encore sur le parcours. Elle avait plus de soixante ans, et elle était la toute dernière coureuse. Elle courait pour son défunt mari, qui lui avait toujours dit : « Va jusqu'au bout, peu importe le temps », et elle n'avait aucune intention de s'arrêter maintenant.
Un vieux membre de l'équipe refusa de retirer le ruban d'arrivée, malgré les grognements des autres. Peu à peu, quelques personnes se rassemblèrent : des agents de nettoyage avec leurs balais, des secouristes avec leurs sacs, une poignée de spectateurs qui n'étaient pas rentrés chez eux. Ils s'alignèrent sur les cent derniers mètres et levèrent les lampes de leurs téléphones. Hana tourna le coin, la respiration bruyante, les jambes tremblantes, courut dans ce petit couloir de lumière et franchit la ligne dans le noir tandis qu'une vingtaine de personnes applaudissaient. « Merci d'avoir attendu », dit-elle.