Le vainqueur du marathon de la ville franchit la ligne d'arrivée un peu après deux heures, sous le rugissement d'une foule qui pensait déjà au déjeuner. Dans l'après-midi, la foule s'était dispersée et les équipes avaient commencé à empiler les barrières et à rouler les banderoles. Mais à sept heures du soir, Hana était encore sur le parcours. Elle avait plus de soixante ans, et elle était la toute dernière coureuse. Elle courait pour son défunt mari, qui lui avait toujours dit : « Va jusqu'au bout, peu importe le temps », et elle n'avait aucune intention de s'arrêter maintenant. Les rues avaient été rouvertes à la circulation et, de temps à autre, une voiture ralentissait à sa hauteur tandis que le conducteur baissait sa vitre pour s'assurer qu'elle allait bien ; chaque fois, elle levait une main pour dire que oui.
Un vieux membre de l'équipe refusa de retirer le ruban d'arrivée, malgré les grognements des autres. Peu à peu, quelques personnes se rassemblèrent : des agents de nettoyage avec leurs balais, des secouristes avec leurs sacs, une poignée de spectateurs qui n'étaient pas rentrés chez eux. Ils s'alignèrent sur les cent derniers mètres et levèrent les lampes de leurs téléphones, un couloir d'étoiles mince et tremblant. Hana tourna le coin, la respiration bruyante, les jambes tremblantes, consciente seulement du pas suivant et du suivant, courut dans ce couloir et franchit la ligne dans le noir tandis qu'une vingtaine de personnes applaudissaient, une petite foule pour une si grande victoire. « Merci d'avoir attendu », dit-elle.