Der Sieger des Stadtmarathons kam kurz nach zwei Stunden ins Ziel, und bald zerstreute sich die Menge. Die Helfer begannen, die Absperrungen zu stapeln und die Banner aufzurollen. Aber um sieben Uhr abends war Hana noch immer auf der Strecke. Sie war über sechzig, und sie war die allerletzte Läuferin. Sie lief für ihren verstorbenen Mann, der ihr immer gesagt hatte: „Lauf ins Ziel, egal, wie lange es dauert“, und sie hatte nicht die Absicht, jetzt aufzuhören.
Ein altes Mitglied der Helfer weigerte sich, das Zielband abzunehmen, so sehr die anderen auch murrten. Nach und nach versammelten sich ein paar Leute: Reinigungskräfte mit ihren Besen, Sanitäter mit ihren Taschen, eine Handvoll Zuschauer, die nicht nach Hause gegangen waren. Sie stellten sich auf die letzten hundert Meter und hielten ihre Handylichter hoch. Hana bog um die Ecke, ihr Atem laut, ihre Beine zitternd, lief durch diesen kleinen Lichtkorridor und überquerte die Ziellinie im Dunkeln, während etwa zwanzig Leute klatschten. „Danke, dass Sie gewartet haben“, sagte sie.