Anya war vierundzwanzig, und sie fuhr mit dem Nachtzug in die Stadt ihrer Schwester. Er fuhr um zehn Uhr abends ab und kam um 5:40 Uhr morgens an. Am ersten Bahnhof stand ein großer Mann in einem grauen Mantel auf dem Bahnsteig und sah sie unverwandt an, und Anya, die nicht misstrauisch veranlagt war, spürte, wie es ihr kalt über den Nacken lief.
Eine Stunde später war er im Speisewagen, zwei Tische weiter, und studierte seinen Tee. Um Mitternacht war er im Gang. Später stand er lange vor ihrem Abteil und tat gar nichts, was irgendwie noch schlimmer war. Anya wechselte in einen anderen Wagen, dann in einen weiteren, aber jedes Mal, wenn sie aufsah, war der graue Mantel da. Sie sagte es dem Schaffner, Herrn Berg, der ihr ernst zuhörte. „Ich behalte ihn im Auge“, sagte er.
Um 5:40 Uhr kam der Zug an. Anya sprang hinaus und eilte über den Bahnsteig, das Herz schlug ihr bis zum Hals. Hinter sich hörte sie rennende Schritte. „Halt! Bitte warten Sie!“ Sie rannte schneller. Dann berührte eine Hand ihren Arm, und sie drehte sich um, bereit zu schreien.
Der Mann im grauen Mantel stand vornübergebeugt da, völlig außer Atem, und hielt ein kleines grünes Portemonnaie hin. „Das haben Sie am ersten Bahnhof verloren“, keuchte er. „Ich versuche seit zehn Uhr, es Ihnen zu geben. Sie wechseln sehr schnell den Wagen.“ Ihr Pass, ihr Geld und ihre Rückfahrkarte steckten darin. „Ich heiße Olek“, fügte er hinzu. „Ich bin durch elf Wagen gelaufen, und mir tun die Füße weh.“ Hinter ihm lächelte Herr Berg. „Er hat mich neunmal gefragt, welches Ihr Abteil ist“, sagte er. „Ich habe ihm gesagt, das gehe ihn nichts an.“ Anya musste lachen, halb vor Erleichterung, und dann lud sie beide zu einem Kaffee ein.
