A Anya tinha vinte e quatro anos e viajava no comboio noturno para a cidade da irmã. Partia às dez da noite e chegava às cinco e quarenta da manhã. Na primeira estação, um homem alto de casaco cinzento estava na plataforma e olhava fixamente para ela, e a Anya, que não era desconfiada por natureza, sentiu um arrepio frio na nuca.
Uma hora depois, estava na carruagem-restaurante, duas mesas mais adiante, a estudar o seu chá com a intensidade de quem finge não olhar para alguém. À meia-noite, estava no corredor. Mais tarde, ficou muito tempo à porta do seu compartimento, sem fazer absolutamente nada, o que era, de certo modo, pior. A Anya mudou para outra carruagem, depois para outra, mas, sempre que levantava os olhos, lá estava o casaco cinzento, paciente como uma sombra. Disse-o ao revisor, o senhor Berg, que a ouviu com seriedade. «Vou ficar de olho nele», disse.
Às cinco e quarenta, o comboio chegou. A Anya saltou e apressou-se pela plataforma, com o coração a bater depressa. Atrás dela, ouviu passos a correr. «Menina! Menina, espere!» Ela correu mais depressa. Então uma mão tocou-lhe no braço, e ela virou-se, pronta a gritar.
O homem do casaco cinzento estava dobrado ao meio, completamente sem fôlego, a estender-lhe uma pequena carteira verde. «Deixou-a cair na primeira estação», ofegou. «Estou a tentar devolvê-la desde as dez. A menina muda de carruagem muito depressa.» Lá dentro estavam o seu passaporte, o seu dinheiro e o bilhete de regresso. «Chamo-me Olek», acrescentou. «Atravessei onze carruagens e doem-me os pés.» Atrás dele, o senhor Berg sorria. «Perguntou-me nove vezes qual era o seu compartimento», disse. «Eu disse-lhe que não tinha nada a ver com isso.» A Anya desatou a rir, metade de alívio e metade de vergonha, e depois pagou um café aos dois, o que lhe pareceu o mínimo.
