Mein Flug hatte drei Stunden Verspätung, und als ich endlich den Bahnhof erreichte, war der letzte Zug schon abgefahren. Ein Mann am Schalter erwähnte, dass noch ein alter Nachtbus zur Küste fuhr, also kaufte ich eine Fahrkarte und stieg ein, müde und genervt von der ganzen Welt.
Der Bus roch nach Orangen und Diesel. Eine ältere Frau auf der anderen Seite des Gangs schälte eine, und ohne ein Wort reichte sie mir die Hälfte. Hinten spielten zwei Studenten ganz leise auf einer ramponierten Gitarre, und der Fahrer, der anscheinend jedes Lied der Welt kannte, summte mit. Irgendwo hinter dem letzten Vorort merkte ich, dass ich nicht mehr wütend war.
Um drei Uhr morgens hielten wir an einem Rasthaus mit einer einzigen summenden Lampe. Fremde teilten sich einen riesigen Topf Suppe, als würden wir uns seit Jahren kennen. Kurz vor der Dämmerung verließ der Fahrer die Hauptstraße. „Bei mir im Bus verpasst das niemand“, sagte er und parkte oben auf einer Klippe über dem Meer. Wir standen in der Kälte und sahen der Sonne in völliger Stille beim Aufgehen zu. Ich erreichte die Küste mit Stunden Verspätung, aber mit der besten Geschichte, die ich je gehabt hatte.