Одним снежным утром на мосту лежала одна красная перчатка, яркая на белом, как маленький упавший флажок, ладонью вверх, будто просила о чём-то. Мальчик, который шёл в школу, поднял её и повесил на перила, чтобы хозяин мог её найти. Позже женщина, которая спешила на работу, заметила её и переложила на фонарь, чуть выше, где её было видно издалека. На следующий день пекарь, который шёл по мосту открывать лавку, приколол её к забору с запиской: «Это ваша?»
Прошли недели, и снег растаял. Однажды весной девочка по имени Нур шла мимо забора и остановилась. Она сразу узнала перчатку: это была перчатка её дедушки. Он потерял её зимой, но стеснялся сказать кому-нибудь, что скучает по ней. Нур принесла её домой и снова вложила ему в руки, и он ничего не сказал, только несколько раз повернул её, как будто проверяя, всё ли на месте. Никто из незнакомцев, которые перекладывали перчатку, так и не узнал, чем закончилась эта история. Это всё равно была хорошая история, и каждый из них написал в ней строчку, ни разу не встретившись с остальными, простым почерком доброты.