Theos neue Wohnung hatte alles, was er sich gewünscht hatte: gutes Licht, eine ruhige Straße und eine Küche, die gerade groß genug für zwei Stühle war, obwohl er niemanden kannte, den er auf den zweiten hätte setzen können. Sie hatte auch eine Stimme. Jeden Abend um acht rollte eine tiefe, theatralische Stimme durch die Wand. „Das Schiff sinkt!“, dröhnte sie. „Rettet die Katze des Kapitäns!“ Beim ersten Mal erstarrte Theo mit dem Löffel auf halbem Weg zum Mund. Am dritten Abend drückte er schon wie ein Detektiv in einem alten Film ein Glas an die Wand, und am vierten hatte er seine Schwester angerufen. „Ich glaube, meine Wohnung ist verhext“, flüsterte er. „Von wem?“ „Von einem Schiffskapitän. Er macht sich große Sorgen um eine Katze.“ „Theo“, sagte sie, „wenn es ein Geist ist, hat er ein schreckliches Timing. Geh und klopf.“
Er klopfte nicht an die Wand; er klopfte an die Tür der Nachbarin, was irgendwie mutiger schien. Frau Okafor öffnete, eine pensionierte Schauspielerin mit einem lila Schal und einem Skript in der Hand, die seiner Erklärung mit vollkommener Gelassenheit lauschte, bis zu dem Wort „verhext“, an dem sie sich setzen musste. Sie nahm ein Abenteuer-Hörbuch für die Kinderstation des Krankenhauses auf, erzählte sie ihm, und sie hatte nicht bemerkt, dass die Wände so dünn waren. „Kommen Sie herein“, sagte sie. „Eine Stimme wie meine braucht einen Geräuschemacher.“ Bis zum Ende des Abends hatte Theo gelernt, mit einem rostigen Scharnier eine knarrende Tür zu machen, mit einem Backblech Donner und mit einer Handvoll Reis Regen, und als er in seine eigene Wohnung zurückging, fühlte sie sich nicht mehr ganz so still an.