Ich kam zu spät zur Hochzeit meines Cousins, was meine übliche Art ist, irgendwo anzukommen, also rannte ich den ganzen Weg. Ich stieß die Türen eines großen Saals auf, fand einen freien Platz weit hinten und begann, mit allen anderen zu klatschen, als wäre ich schon seit Stunden da. Die Leute lächelten mich an und schüttelten mir die Hand. Eine Frau küsste mich sogar auf beide Wangen. Ich erinnere mich, dass ich dachte: Was für eine freundliche Familie.
Dann kam der Onkel des Bräutigams herüber, strahlend. „Sie sind bestimmt ein Freund des Bräutigams“, sagte er. „Sagen Sie bitte ein paar Worte!“ Bevor ich antworten konnte, hatte er mir ein Mikrofon in die Hand gedrückt, und der ganze Saal hatte sich nach mir umgedreht. Also tat ich das Einzige, was mir einfiel: Ich improvisierte. Ich sprach über Liebe und Sandwiches. Ich sagte, dass beides viel besser ist, wenn man es teilt, und dass die besten immer eine kleine Überraschung in sich haben. Alle lachten, ein paar Leute weinten, und ich fühlte mich etwa neunzig Sekunden lang wie ein wirklich weiser Mann.
Erst als ich mich setzte, sah ich die Braut richtig an, und mir wurde klar, dass ich sie noch nie im Leben gesehen hatte. Es war die falsche Hochzeit! Die Hochzeit meines Cousins fand im Raum nebenan statt, von meinem Triumph nur durch eine einzige Wand und einen sehr dünnen Orientierungssinn getrennt. Ich schlich hinaus, rannte dorthin und hielt genau dieselbe Rede, die beim zweiten Mal noch besser ankam. Beide Familien jubelten, und ich ging mit zwei Stück Kuchen nach Hause, vermutlich der einzige Mann der Geschichte, der je mit Kuchen dafür bezahlt wurde, dass er sich verlaufen hatte.